J’avais décidé de t’écrire un poème…
Des mots plus merveilleux les uns que les autres
Qui t’auraient dit tout l’Amour
Que j’ai pour Toi…
J’aurais chanté ta joie de vivre,
Ton courage,
Ta façon d’être ce que Tu es…
J’aurais parlé aussi de tes fous rires,
Ceux que Tu m’offres
Quand nous sommes ensemble,
De tes sentiments
A mon égard…
Alors… j’ai pris mon stylo…
Et… Rien! Ou plutôt… Trop!
Les mots se bousculaient, se choquaient
Comme si, tous, ils voulaient être écrits les premiers…
Se croyaient être les plus représentatifs de ta personnalité,
Et aussi de ce que je ressens pour cette Femme
Que Tu es…
L’angoisse de la page qui s’entête
A rester nue
Paralysait peu à peu mon cerveau…
Ma main restait inerte…
Mon stylo, d’habitude si prolifique,
N’était plus qu’un vulgaire morceau de plastique,
Sans âme,
Sans vie,
Sans inspiration…
Alors, j’ai tout arrêté…
J’ai rangé le stylo, la feuille de papier.
Un jour, c’est certain, je trouverai.
Je réussirai à poser tous ces mots
Comme ils doivent l’être…
Ils te diront Tout
Sans en raconter Trop…
Et moi et mon stylo,
Serons un peu moins sots...